You’re looking good. Looks like you haven’t missed a meal…

Nun, das kann man durchaus zynisch finden angesichts der Zahl an Militärs, die in Blechkisten zurückkehren. Oder man kann es so übersetzen, wie es der Deutschlandfunk soeben tat:

Sie sehen gut aus. Sie haben wohl die Post verpasst?

Übersetzer werden wohl auch immer teurer.

es war schön mit Dir. Ich könnte jetzt über viele Momente reden, die ich mit Dir hatte, die Musik, die ich mit Dir teilte, die Verzweiflung, die ich durchaus des öfteren bei Dir auslassen durfte. Ich habe, nicht nur, aber auch, durch Dich fabelhafte Menschen kennengelernt. Menschen, die ähnlich kaputt und deswegen ähnlich toll sind wie ich. Menschen, mit denen ich Unmengen an Vodka trank. Menschen, mit denen ich Pizza aß. Und eines der tollsten Konzerte ever hörte. Menschen, die ich küsste. Menschen, die mir auch in der Ferne durchaus häufig nahe waren. Und auch die Menschen, die ich nicht küsste, mit denen ich keine Pizza aß und keinen Vodka trank. Die ich nur laß, und in dieser Trunkenheit — undb genau! — Denn darum ging es ja eigentlich, und deshalb war es jenes »genau«, das es so genau traf, worum es eigentlich ging.

Jedenfalls war heute wieder einer jener Abende, an denen man nach Hause kommt und eigentlich weiß, dass man das tuggen muss. Da sind Weisheiten, die ausgesprochen werden von den gar nicht Weisen, da gibt es diese tolle Frau, wie es sie immer gibt in den getuggten Geschichten, und da gibt es dieses große Ganze, die Freundschaften und all den Scheiß, der eigentlich erst zeigt, wer man ist, wo man hingeht und herkommt und sonstwas. Eigentlich auch egal, Hauptsache tuggbar.

Stefan, hey, kein Vorwurf, Du/Ihr habt tug zu dem gemacht, was es war, ein Tummelplatz voller Exzentriker des Webs, von großen Bekannten über die kleinen Verzweifelten bis zu den mittelgroßen Nervenden. Und wenn Du/Ihr sagt, dass Schluss ist, dann respektieren wir das, auch wenn wir natürlich sagen müssen, dass uns selten was mehr berührte als die Schließung von tug. Wenn wir nicht grade über ein Post eingeschlafen sind. Danke für den Fisch, und wir werden uns lesen, egal wo.

Ich gehe nicht mehr auf Unifeiern, finde die morgendliche Enge im Bus so schlimm, dass ich wahlweise eine halbe Stunde bei meinem Zeitplan abziehe oder hinzufüge, um einen Sitzplatz zu genießen, während der iPod die passende Begleitmusik für Regenwetter spielt. Morgens um sieben wanke ich nicht mehr aus der Kneipe, sondern gehe Laufen. Ich rede nicht laut in der Bibliothek, lerne nicht in der Cafeteria (um den älteren Semestern nicht die Kaffeetrinkplätze zu nehmen) und verspeise keine Nudelberge zum 1,48-Euro-Pauschalpreis, sondern wandere direkt zum asiatischen Lachsfilet, 2,45 Euro, Beilagen extra.

Dieses Prüfungsding könnte wirklich etwas schneller gehen.

Wir gingen nach Dienstschluss auf unsere Stube — ein recht großes, aber auch recht schäbiges Zimmer mit zwei Betten, zwei Schränken und einem Fernseher. Ich weiß nicht, was wir genau machten, aber kurz nach der Ankunft sagte Freund L., wir sollten den Fernseher anschalten. Was wir taten. Was wir sahen. Was wir nicht begriffen. Wir gingen auf eine andere Stube, um mit allen gemeinsam das fassungslose zu sehen, was dort vor sich ging. Und das, da waren wir uns unausgesprochen sicher, für unseren Dienst nichts gutes bedeuten konnte.

In unserem Gebäude wohnten viele Zeitsoldaten, die sich verpflichtet hatten, auch außerhalb des NATO-Gebiets eingesetzt zu werden. Aber auch für uns, die als »fein raus« tituliert wurden, war nicht klar, was die Konsequenz war — wir hatten noch knapp sieben Monate zu leisten, und jeder malte sich aus, was da noch alles passieren konnte. Konsequenzen? Ich erwähnte den aus dem Politik-Leistungskurs bekannten Bündnisfall. Deutschland hatte die Pflicht, einem angegriffen NATO-Partner zur Seite zu stehen. Da am Anfang noch wild spekuliert wurde, wer denn wirklich verantwortlich ist, wussten auch wir nicht, wer unser »Feind« denn war. Was die Sache nicht gerade schöner machte. Veränderung würde kommen, so weit war es klar. Aber zu welchem Maße? Wir rechneten mit langen Dienstzeiten, Auslandseinsätzen und, so banal es sich jetzt tippt: Krieg.

Es fing schon den Abend an: Diejenigen, die zur Wachreserve eingeteilt waren, mussten die Wache verstärken. Ein bis Dato einmaliger Vorgang, der sich zukünftig häufig wiederholen sollte. Am nächsten morgen kristallierte sich schon heraus, was für die Öffentlichkeit erst viel später bekannt wurde: Deutschland war Teil eines Bündnissystems und musste deshalb in einen Krieg eintreten, der einen Tag vorher noch undenkbar erschien. (Für Unbeteiligte vielleicht interessant zu wissen: Bevor ein Krieg richtig beginnt, muss logistische Vorarbeit geleistet werden, weshalb die Lufttransportgeschwader die ersten sind, die in Bewegung gesetzt werden — zusammen mit dem Kommando Spezialkräfte, das gewisse »diskrete Vorarbeiten« im Zielland zu erfüllen hat. So fanden sehr schnell »Übungen« statt, die die Errichtung einer Basis in der Nähe von Istanbul erforderten, die danach praktischerweise gleich weitergenutzt werden konnte.)

Die Befürchtungen, die wir hatten, sollten sich nicht bewahrheiten. Wir flogen Decken, Medikamente und Lebensmittel nach Afganistan. Und Soldaten. Und Politiker. Und Hilfskräfte. Keiner von uns wurde in kriegerische Handlungen verwickelt, viele von uns wurden dort begeistert empfangen. Es wurde gedankt, gefeiert und auf eine bessere Welt gehofft.

Ich weiß nicht, wann der Moment kam, dass aus Hoffnung Anst, aus Freude Hass und aus Willkommen Feindschaft wurde. Aber er kam. Sei es durch Soldaten, die Schädel als Fußbälle benutzten. Vielleicht auch, als der Irak angegriffen wurde. Als nach mehreren Monaten in den Ländern immer noch niemand Arabisch sprach. Als die »Befreier« sich nur noch in Panzern durch die Städte bewegten.

Leider jedoch gab es diesen Moment.

Nichtsdestotrotz: Die ersten Handlungen waren gut. Und richtig. Wir sollten sehr genau überlegen, was danach falsch gemacht wurde, um der Welt die Angst, Hysterie und bösartige Stimmung zu nehmen, die auf ihr liegt, damit wir uns wieder wirklich um sie kümmern können.

[Ich habe lange überlegt, wo ich am besten eine Rechtfertigung des Wehrdienstes einbaue. Und es dann bei diesem kleinen Abschnitt belassen: Ich glaube, dass der Dienst, den ich geleistet habe, unbedeutend war. Aber trotzdem in der Gesamtheit wichtig. Die Bundeswehr ist eine kritikwürdige, aber durchaus funktionierende Einheit in unserem politischen System, die bestimmte Maßnahmen (als Teil eines größeren Plans) ausführen vermag, wodurch bestimmte Ziele erreicht werden können, die sonst undenkbar erscheinen. Ob es einen Wehrdienst braucht, sei dahingestellt, eine Verankerung in einer breiten gesellschaftlichen Basis erscheint mir jedenfalls nicht die schlechteste Lösung.]

Ich könnte ja einiges Schreiben gegen deinen Artikel »Prekariat? Hier werden Sie geholfen!«. Ich könnte »Humanismus!« rufen, »soziale Errungenschaften!«, und Dir dann erklären, was das alles damit zu tun hat, das wir vielleicht kein neues 33 kriegen. Warum es Menschen gibt, denen geholfen werden sollte, und warum das Fehlen eines spöttischen Untertons in einer TV-Reportage gar nicht kritikwürdig ist. Aber ich glaube, unser beider Zeit (und Blutdruck!) ist besser getan damit, dass ich Dich jetzt wieder vor deinen Fernseher lasse, damit du auf FOX sehen kannst, wer als nächstes maltretriert gehört.

Du willst doch nur spielen, oder?

Ein Freund diskutierte einmal mit mir über die Direktheit der Interpolschen Texte und weshalb er da Bands wie Bloc Party bevorzuge. Screw this, denke ich mir: Manches muss ausgesprochen, nicht nur gedacht werden.

Nach dem Konzert stehe ich da, eigentlich wie bei vielen Teile des Konzerts, andere könnten dies als teilnahmslos werten.

Ich bin mitgenommen. Im positiven Sinne.

Schon merkt man, dass Worte nicht ausreichen.

Bewegt. Was heißt das schon? Gerührt.

Und freue mich auf ein Album, wie ich mich in letzter Zeit immer seltener auf ein Album gefreut habe.

Gefühlte weniger Besucher erlebten wieder ein zweigeteiltes Stadtteilfest: Auf der einen Seite die Stände aus vier Bierkisten und einem Brett, bei denen es Limettenbrause für 30 Cent gab, auf der anderen Seite den durchgestylten Radebergerwagen mit Bier für zweieinhalb Euro. Links die Punkband, die eine Akkustikcoverversion eines Ramonesklassikers vortrug. Rechts große Bühnen mit Tekknountermalung und ohne Herz. Oben Polizisten, deren Hightechanzüge jedes Jahr dicker werden, unten BRN-Ordner, die den Kindern die Wasserpistolen auffüllen.

Ich jedenfalls hatte Rund um die Talstraße und den Lutherplatz sowie auf diversen Hinterhoffestivitäten durchaus meinen Spass, der noch nicht einmal vom heftigen Regen Freitagnacht unterbrochen wurde.

Und zu den 50 militanten Linken, die am Samstag abend festgenommen wurden, kann man nur »recht so« sagen. Auch wenn jetzt eine Freundin von mir bei der Polizei registriert ist und Sonntag nicht wieder in die Neustadt einreisen durfte. Aber klar ist, dass sie sich schuldig machte: Sie wollte nach Hause. Wie ca. die Hälfte der Festgenommenen auch. Und sie trug, so weit ich weiß, einen Ringelpullover, den man nur schwerlich mit einem Stein verwechseln konnte. Aber das nur am Rande…

(Update: Drüben bei »Die Neustadt« gibt es mehr.)

(Ja, es ist wieder BRN. Die Tage werde ich hier ein wenig mit meinem Twitter-Account das Netz befüllen. Stay tuned.)

Es gäbe viel zu sagen darüber, dass Herr Geldof schon mit Live 8 eher ins Klo griff. Aber ich traue Damon Albarn durchaus zu, das besser zu machen als ich.

Interessant wäre sicherlich auch darüber zu diskutieren, ob Entwicklungshilfe wirklich der Weisheit letzter Schluss ist. Zum Beispiel mit James Shikwati.

Was aber ist meine Rolle? Auf dem politischen Kompass wird meine Nadel wohl nach Nordwesten ausschlagen, denn Westen ist ja bekanntlich links. Ich will mich aber nicht hinstellen und sagen, dass Heiligendamm zur Zeit von Brackwasser besucht wird. Ich finde es gut, wenn sich die größten Gläubiger von Staaten der dritten Welt treffen, um zu beraten, wie mit den Schuldnern umzugehen ist und wie man ihnen das Leben besser machen könnte. Ich finde es gut, wenn die größten CO₂-Produzenten darüber beratschlagen, wie sie ihren Ausstoß vermindern können. Und ein Treffen der größten Volkswirtschaften, um die Finanzströme dieser Welt transparenter zu gestalten, wer könnte da was dagegen haben?

Sicher, verbindliches wird wohl nicht dabei herauskommen. Aber ist es nicht schon ein gewaltiger Fortschritt, dass überhaupt über diese Themen geredet wird?

Ach ja, wir wollen Taten sehen. Aber komme diese schneller, wenn Heiligendamm weiterhin das kleine Schwimmbad mit großem Golfplatz bliebe? Oder sollte man sich zuallererstmal über diese Dinge unterhalten?

Der 8. Mai 2007. 62 Jahre ist es her, dass sowjetische Panzer in Ost- und angloamerikanische in Westdeutschland einrollten.

Ich lebe in einer Stadt, deren Schicksal wohl durchaus häufiger als Symbolbild dieses Krieges missbraucht wird. Einmal im Jahr, am 13. Februar, kommen die Sympathieträger aus dem Umland zusammen, um Kränze an die Heldengräber ihrer Urgroßeltern zu bringen.

Einmal im Jahr kommen dann unter dem Banner des »Aufstandes der Anständigen« die anderen zusammen, um zu zeigen, dass sie gegen diese Art der Sympathiebekundigung sind. Man beglückwünscht sich dann im Anschluss dazu, dass man die zehnfache Menge an Personen aufgeboten hat, und freut sich, dass man abschließend noch die Opfer dieser schrecklichen Bombennächte betrauern darf.

Zeitsprung: Ostern, in einer südniedersächsischen Kleinstadtkneipe sitzen 30 Männer und 6 Frauen, um Fußball zu kucken. Ein schwarzer Spieler übersieht beim Fallen, dass er dazu ja eigentlich keinen Grund hatte, und provoziert so einen Freistoß gegen die Mannschaft, die von der Mehrheit der Kneipenbesucher favorisiert wird. »Hat wohl zu Hause noch nicht mal richtig laufen gelernt. Obwohl: Ist ja eigentlich das einzige, was die können.« Ich drehe mich um. Man sieht einige Menschen den Kopf schütteln. Andere lächeln, viele beides. Hätte ich was gesagt, wäre ein »weißt’ doch, wie ich das meine« gekommen.

Zeitsprung: Drei Jahre wird es inzwischen schon her sein. In einem Bus der Dresdner Verkehrsbetriebe sitzt ein älterer vietnamesischer Mann auf einem Doppelsitz, den zwei Anhänger des örtlichen Fußballvereins als den ihrigen beanspruchen. Schließlich haben sie ihn ja bezahlt, »mit unseren Steuern«, während der Vietnamese ihnen die Arbeit wegnahm. Wären die anderen Menschen auch aufgestanden, wenn ich nicht zuerst hingegangen wäre?

Heute, am 8. Mai 2007, sitze ich in der Mensa, es kommt mir ein junger Student mit C_w-optimierter Frisur entgegen. »Great White« steht oben in großen weißen Lettern auf tiefschwarzen Grund geschrieben, sehr klein unter einem Logo: »Polar Bear«. Wenn man also kein »lo« und »le« unter der Jacke verbergen darf, dann also Polarbären.

Manchmal denke ich, die Welt braucht mehr als Stolpersteine.